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Quinta-feira, Janeiro 26, 2006
DA MORTE DO AMOR É quando me brotam tantos espinhos nas mãos e os dedos já não agüentam. Pena, é hora de tocar. - Encosta na pele... - ... e sangra! É um grande sono, escorre, engana. Fica a força contida, porém , um esqueleto inútil, o corpo fica, não anda e nada anda para ser sincera. Numa ciranda sem vencedores, inútil virtude: - Arranhar a si... - ...e a outro. Quando me brotam tantos espinhos nas mãos, as palmas precisam de sol, para não inflamarem, destruírem, necrosarem. - Abrir a janela... - ...é cilada ou maldição. Pousou uma criança dentro do meu peito, ela sorri de tanto descompasso [ninguém sabe, nunca saberá que os dias estão contados] e asfixiada, tenta um pouco de luz abrindo um buraco na minha carne a dentadas, à vontade. - Não existe ar dentro... - ...tão pouco fora. Retrai-se a mão ferida. Da pequena morte só se sabe um sapato colegial, virado do avesso na avenida movimentada do meu coração. Posted 6:34 PM by RENATA CORRÊA
Quinta-feira, Janeiro 19, 2006
Há uma moça que me habita. Parece que chama-se Alice. Será que ela sai? Posted 11:20 AM by RENATA CORRÊA |
